Los muertos que vosotros matais gozan de buena salud

El día de hoy amaneció con la noticia de que Fidel Castro tiene un problema de salud, y que se vió obligado a delegar la presidencia de Cuba en su hermano, Raúl.
Más allá de la edad de Fidel y que lógicamente en algún momento morirá, la noticia ha desatado una impresionante bola delirante, fomentada desde los Estados Unidos, sus medios de prensa, y sobre todo, la mafia cubano-americana de Miami.
Según sus trasnochadas suposiciones, la supuesta pronta muerte de Fidel acelerará una transición de Cuba hacia la barbarie, es decir el capitalismo.
Qué pobres son. Qué débiles mentales.
Pensar que un proceso único en la historia de la humanidad, la revolución más bonita, la más querida, puede sucumbir por la muerte de un hombre, por más importante que éste fuera, es subestimar al heroico pueblo cubano, que desde hace más de 40 años soporta el asedio del estado terrorista del norte, manteniendo inalterable su dignidad, mientras la mayoría de nuestros países vivía bajo el yugo de corruptas dictaduras promovidas desde Washington.
Igual, nada asombra. La ceguera política y mental de los enemigos de la Revolución queda expuesta con el fracaso rotundo del criminal bloqueo y con los "festejos" por la enfermedad de Fidel, desatados durante todo el día de hoy.
Señores Imperialistas: Los pollos no se cuentan hasta que nacen. Y la revolución cubana tiene más larga vida que la de todos ustedes.
Por la educación, por salud de la gente, por la dignidad de un pueblo indoblegable, y porque a pesar de las mentiras promovidas desde Estados Unidos durante décadas, la verdad siempre se impone.
Les dejo una canción de Joaquín Sabina, que pinta como pocas a este país maravilloso.
Vaya como un homenaje a la querida Cuba:

Desde el balcón que daba al malecón
veía cada mañana
los peces de La Habana
bailando con la historia un guaguancón.

Y en el hotel el mundo iba al revés,
y el siglo en camiseta
regaba las macetas,
y en cada bicicleta caben tres.

Y la noche insensata con sus ojos de fuego negros,
como dos perlas de carbón,
provocándome al juego tropical y pirata
de la gata mulata y el ratón.

Y en vez de las respuestas que buscaba
un ciclón de preguntas me esperaba,
y en el desván del alma de la gente,
dormía Silvio soñando con serpientes.

Y a las barbas de la revolución
les salían más canas cada día,
y el mañana era un niño que mentía,
y todos se llamaban Robinsón.

Desde el balcón la calle era un danzón
y el cielo una acuarela
manchada por las velas
de las tres carabelas de Colón.

Y en este hotel tocó Beny Moré
la noche que Al Capone
perdió los pantalones
a la ruleta rusa con Fidel.

Y las viejas banderas llamando a las trincheras
desde el mural añil de la pared
donde una mano ha escrito“Haydée, te necesito”
sobre la boina mítica del Ché.

Y nos bebimos todas las cervezas,
y besamos a todas las cubanas,y
el chulo de las musas de La Habana
llevaba una manzana en la cabeza.

Y el Caribe embestía contra el hotel,
y demasiados sueños dependían
de la buena o la mala puntería
que tuviera aquel día Guillermo Tell.

Va pa Varadero, viene de Madrid.
Sol Portocarrero, luna de marfil.
Para mi compadre Pablo Milanés. Pablito
Sírvase con sal del mar de las Antillas.
Pa’ que la mulata mueva la rodilla
Songo de Cotán, songo de Compay
Con un mojito el sóngoro cosongo.
Nunca se la aprende el gringo Hemingway
Qué rico el sóngoro cosongo.
Yo soy un hombre sincero,sincero y sin infinito
y antes de morirme quiero vivir la vida un poquito.
Sí señor, cómo no. Azúcar, sóngoro cosongo.
Manos arriba, alto, ¿quién vive?
Amo esta isla, soy del Caribe.